Гостиный Дворъ (595)

Подкатегории

                             ***
Встаём на восходе. Восхода червонная мякоть
Теплее на юге, но ярче в России зимой.
И трудно понять, то ли хочется петь, то ли плакать,
И близкое небо чрезмерной чудит крутизной.

                              ***
Запах «Красной Москвы» – середина двадцатого века.
Время – «после войны». Время движется только вперёд.
На углу возле рынка – с весёлым баяном калека.
Он танцует без ног, он без голоса песни поёт…

Это – в памяти всё у меня, у всего поколенья.
Мы друг друга в толпе мимоходом легко узнаём.
По глазам, в коих время мелькает незваною тенью,
И по запаху «Красной Москвы» в подсознанье своём…

(ИЛИ СЕМЬ ДНЕЙ В ВОСЬМИДЕСЯТОМ)

Трёхлетний карапуз семенил от лужи к луже, старательно шлёпал зелёными сапожками по воде и кричал, радуясь сверкающим на солнце брызгам:
– Лёп, лёп, лёп!
– Ах ты, лёпа, опять весь вымок с головы до ног, – весёлая мама подхватила его под мышки, подняла, поставила на асфальт, – айда штаны менять, лёпа эдакий…

        МНЕ СНЯТСЯ СЛОВА

Мне снятся слова: как ловлю их на тёплый язык,
сажаю, лелею, выращиваю, выпускаю,
как ими латаю немоту и вырванный крик,
лечу ими боль, в серебрящийся свет облекая.

АБРАМ И ЛИЗА

…Дед Абрам был тихий, негромко-весёлый, любил незло так подшутить над близкими, за что регулярно получал тычка от крупной и дородной нашей бабушки.

Ильич на городской свалке появился поздней осенью. Высокий сутулый старик в тёмно-коричневом драповом пальто, шапке-ушанке и в ботинках на толстой подошве медленно брёл среди зловонных завалов, шурудя перед собой сучковатой надтреснутой палкой.
– Чего ищешь, дед? – обнажил в приветливой улыбке полубеззубый рот низкорослый мужичок в истрёпанной грязной фуфайке. – Скажи, может, чего присоветую.

В российской литературе первых десятилетий XXI века, представляющей собой причудливый сплав жанров и стилей, трудится не столь много писателей, чьё творчество притягивает не авантюрностью фабулы, не «клубничкой» или искусственно нагнетаемым эпатажем, а совершенно иными качествами: изображением народной жизни без прикрас и лакировки, открытием и акцентированием проблем, которые волнуют, тревожат, будят протест и гнев, знакомы и понятны обычному человеку. Таковы рассказы Дмитрия Воронина – жёстко правдивые, вызывающие споры, ставящие неудобные вопросы и потому столь необходимые в наши дни.

                    ***
Поэзия есть свет, а мы пестры...
В день Пушкина я вижу ясно землю,
В ночь Лермонтова – звёздные миры.
Как жизнь одну, три времени приемлю.
Я знаю, где-то в сумерках святых
Горит моё разбитое оконце,
Где просияет мой последний стих,
И вместо точки я поставлю солнце.

Каждое слово его как звенящая медь,
Каждое слово сбылось или сбудется впредь.

Юрий Кузнецов. Из поэмы «Рай».

Поэзия Юрия Кузнецова распространяет своё влияние на самые разные сферы душевной и интеллектуальной жизни современного русского человека. Оставим в стороне то печальное обстоятельство, что сегодня человек этот в массе своей находится далеко не в лучшей духовной форме, однако всякий, кто обращает взор в поле литературы, уже является потенциальным сторонником или противником особого «кузнецовского» угла творческого зрения, яркой образности поэта и способа изображения им пространства, времени и истории.